Che di attacchi di panico ne ho sofferto.
Ma per la vita degenerata che ho vissuto qualche anno fa quello era il minimo.
Ma poi si supera tutto.
Si accantonano le batoste.
Si gode di quel che c'è.
E mi sembrava che fosse tutto regolare.
Di stare bene insomma.
Ma poi ieri un attacco d'ansia.
Non riuscivo a respirare.
Quell'ovo sodo che non va né su né giù.
E le gambe che tremavano.
E la fatica di mettere insieme due parole.
Oggi di nuovo.
E via a prendere della roba in erboristeria.
Che i medicinali non mi avranno mai.
E allora si cerca di capire da dove cacchio viene questo magone.
E facendo un pò così della psicanalisi spicciola viene fuori che la mia vita è nella totale incertezza.
Del lavoro.
Dello stipendio che tarda ad arrivare.
Dell'amore che si è perso chissà in quale buco nero.
Io sono felice.
Spesso.
Ma mai per me.
Io sono felice più per gli altri che per me.
Io godo delle cose degli altri non avendo niente di mio di cui godere.
E altrettanto faccio con le loro ansie e angosce e paure e paranoie.
E una cena saltata mi ha fatto mettere un punto anche ad una cosa che forse stava nascendo o forse no.
Che tu puoi lavorare anche 15 ore al giorno.
Ma non ti permetto di essere vago.
Odio i forse.
E il tempo di un messaggio si trova sempre.
E quindi via chi porta disequilibrio.
Chi propone,dispone e poi scompare.
Che io a 33 anni non mi voglio ritrovare ad aspettare un messaggio.
Io voglio sapere come va a finire.
Ecco.
